O Homem do Goethe

Ele come cascatas de camarão,
Ele toma Laurent-Perrier Grand Siecle La Cuvée,
Ele assiste Nouvelle Vague,
Ele canta Ella Fitzgerald.

Ele aluga os filmes mais procurados. Ele vê Natalie Wood deslizar pelo azul de seus olhos, vê Marilyn Monroe se abaixar de vergonha. Viaja pelas ilhas de areia fina e branca, fotografa tempestades naturais e combates de amor.

Ele escuta os Cd's que viraram lenda. Ele escuta a plural rouquidão de Amy Winehouse, escuta os passos perdidos de Ray Charles, tem jantares a luz de vela com Chico Buarque. Estuda o que lhe convém, lê o que acha no lixo, implica com céus que não estão coloridos o bastante.

Ele samba Tom Jobim,
Ele voa no coletivo,
Ele bebe água limpa,
Ele planta rosas brancas.
Ele tem amigos no Bronx, na Paulista, no Bosque, na Leite de Castro, no Bengo.
Ele é meu amigo e ele fuma Derby.
Ele é o Homem que todo homem quer ser.

Do Inferno

Que nó esse da minha garganta.
Puta que me pariu.
Cooperativismo, pra puta que te pariu.
Compreensão, pro diabo que te carregue.
Solidariedade, pro inferno!

(Ô Pai, pra que me deixar esperando?
Bah, tchê, era um dia importante. É um dia importante).

Que nó esse que amarraram na minha garganta
Pra puta que lhe pariu
Que vontade de não voltar nunca mais.

Pras profundezas do mar sem fim, eu e minha vontade.

Nem que fosse o último lugar da Terra

Ali se plantou os fantasmas de uma era feliz.
Espectros decolores, disfarçados de uma bela e admirável hipocrisia, a mesma que é responsável por prevenir a Terceira Grande Guerra.
Os sofás foram virados para a direção da porta, os quartos se encolheram para uma sala maior, a torneira da pia da cozinha segue pingando as lágrimas frias dos espíritos suspeitos.
A massa cinzenta se reúne, mirando o olhar na direção da porta. Esperam que entre mais um velho infantil para sugar toda a sua leveza, tirar-lhe os cabelos, enrolar-te a língua, fechar-te os poros.
Ali já não há mais coração.
Que venha a Guerra, que venham os espíritos.